{"id":2495,"date":"2025-09-12T13:40:36","date_gmt":"2025-09-12T13:40:36","guid":{"rendered":"https:\/\/franciscogonzalez.com.ar\/escritos\/?p=2495"},"modified":"2025-09-12T13:47:27","modified_gmt":"2025-09-12T13:47:27","slug":"geografia-de-la-hoja-en-blanco","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/franciscogonzalez.com.ar\/escritos\/geografia-de-la-hoja-en-blanco\/","title":{"rendered":"9- Geograf\u00eda de la hoja en blanco"},"content":{"rendered":"\n

Mientras avanzan los d\u00edas en este camino, la memoria se me vuelve herramienta y filo<\/strong>. Lo que antes eran postales blandas hoy regresa como dagas fr\u00edas<\/strong> entre los om\u00f3platos: escenas que cre\u00ed archivadas, voces con olor a humedad, pasillos sin luz donde de golpe se me acelera el pulso. No es nostalgia edulcorada; es arqueolog\u00eda sin guantes<\/strong>. Escarbo y me corto. Saco tierra, y debajo late algo que todav\u00eda sirve.<\/p>\n\n\n\n

A la distancia perd\u00ed ra\u00edces<\/strong>, no recuerdos. Las ra\u00edces no se olvidan: se sueltan<\/strong>. Y, sin embargo, el chico que se qued\u00f3 encerrado en esta ciudad \u2014ese que sab\u00eda d\u00f3nde escond\u00eda la llave<\/strong>\u2014 es el que me salva. Lo escucho respirar cuando el viento baja del valle y endurece la mand\u00edbula. Me dice por d\u00f3nde doblar, qu\u00e9 palabra no pronunciar, cu\u00e1ndo callar antes de romper todo. Ese chico me gu\u00eda hacia el Mandalay<\/strong> sin mapa, con una certeza de perro que conoce la casa aun con las luces apagadas.<\/p>\n\n\n\n

Este viaje no es solo desenterrar lo viejo ni dejar a nadie<\/strong> en el lugar correcto del \u00e1lbum. Es fabricar herramientas nuevas<\/strong> con material de ahora: paciencia que no conoc\u00eda, valent\u00eda sin grito, una ternura que se me hace m\u00fasculo. El objetivo tiene nombre chico y enorme: paz<\/strong>. No una paz de postal; paz practicable<\/strong>, que aguante la intemperie de un martes.<\/p>\n\n\n\n

La vida como la conoc\u00eda se cay\u00f3 en silencio<\/strong>. Me qued\u00f3 una hoja en blanco<\/strong> y, por primera vez, sin presi\u00f3n<\/strong> en la espalda. Donde antes hab\u00eda acusaciones y listas, ahora hay espacio<\/strong>. La familia, que durante a\u00f1os fue campo minado, hoy es estructura<\/strong>. Sostienen, preguntan, esperan. No me piden milagros: me piden verdad<\/strong>. Y con eso alcanza para empezar.<\/p>\n\n\n\n

Pero abrir la puerta no trae solo aire fresco: entran dolores nuevos<\/strong>, preocupaciones que no hab\u00eda visto de frente, pensamientos que me piden nombre. El pasado, para esta parte del viaje, no alcanza<\/strong>. Lo que aprend\u00ed all\u00e1 sirve como motivo para quedarme<\/strong> cuando todo tambalea, no como manual<\/strong>. Las viejas t\u00e9cnicas ya no empujan: frenan<\/strong>. Lo m\u00e1s doloroso de encontrarse es ver caer los muros indestructibles<\/strong>. Cuando caen, no dejan una sala perfecta: dejan vac\u00edo<\/strong> y un horizonte que asusta por abierto<\/strong>.<\/p>\n\n\n\n

Camino por ese descampado como quien sale del campo de batalla<\/strong> sin armas ni armadura. Quedo desnudo<\/strong> y con fr\u00edo, respirando por la boca, la lengua con sabor a metal. Miro mis manos: est\u00e1n temblorosas<\/strong> de resistencia. La misi\u00f3n no es recuperar lo perdido, es forjar de nuevo<\/strong>. Pero ahora el hierro es otro: ya no sirve el que me salv\u00f3 de pibe. Ese metal me sostuvo entonces; hoy me hunde.<\/p>\n\n\n\n

Los desaf\u00edos cambiaron de forma. Ya no es \u201ccumplir objetivos\u201d o coleccionar metas<\/strong>; es ver<\/strong> qu\u00e9 depara esta etapa y construir momentos que sostengan<\/strong> cuando pase el efecto de la novedad. Es forjar car\u00e1cter<\/strong> sin confundir dureza con coraza, ensanchar la personalidad<\/strong> sin disfrazarla de personaje. Todos mis sistemas<\/strong> se derrumbaron como edificios mal calculados. Quedaron ruinas \u00fatiles<\/strong>: una escalera, un dintel, un ladrillo con fecha. Las armas del pasado se quedaron pegadas al barro<\/strong>. La armadura se desprendi\u00f3 en la bajada al infierno y no pienso pon\u00e9rmela de vuelta: pesa, oxida, miente.<\/p>\n\n\n\n

Contraintuitivo: al perdonar<\/strong> y hablar<\/strong> se me alivian\u00f3 la mochila. Las ra\u00edces dejaron de sangrar, los v\u00ednculos se acercaron, el malentendido encontr\u00f3 gram\u00e1tica<\/strong>. Y en ese alivio aparece el golpe m\u00e1s raro: el dolor de haber sostenido una idea falsa demasiado tiempo. Crec\u00ed jurando que la familia era la ra\u00edz del mal<\/strong>. Hoy, con ese conflicto trabajado, veo el paisaje que estaba detr\u00e1s y me queda esta pregunta sin pared: \u00bfqu\u00e9 sigue cuando los problemas de siempre dejan de dirigir la orquesta?<\/strong><\/p>\n\n\n\n

Ah\u00ed aparece la barrera invisible<\/strong>. No suena, no grita, no tiene cartel. Solo no deja pasar<\/strong>. Me detengo y la miro. No es un enemigo; es una versi\u00f3n m\u00eda<\/strong> que se qued\u00f3 guardando la puerta. Est\u00e1 asustada<\/strong>. Se acostumbr\u00f3 a que el dolor fuera identidad<\/strong> y ahora no sabe d\u00f3nde colgar el abrigo. La entiendo: durante a\u00f1os la empuj\u00e9 a sobrevivir con lo que hab\u00eda, la obligu\u00e9 a ser estatua en medio del vendaval. No vine a echarla; vine a abrazarla<\/strong> y a decirle que puede salir<\/strong> sin que la devoren.<\/p>\n\n\n\n

La \u00faltima batalla<\/strong> no tiene contrincante, tiene origen<\/strong>. No se gana con m\u00e1s fuerza, se gana con honestidad<\/strong> y una especie de amor t\u00e9cnico<\/strong>: el que acomoda lo que duele sin adornarlo. Nadie puede pelearla por m\u00ed. Me toca ser gu\u00eda<\/strong>, guerrero<\/strong> y adulto<\/strong> al mismo tiempo: conducir, dar la cara, y sostener cuando el cuerpo pida fuga. Hay d\u00edas que la valent\u00eda me alcanza; otros, tiro de recursos simples<\/strong>: agua fr\u00eda en la nuca, caminar diez cuadras, un cigarro de cuatro minutos<\/strong> que le ordena los bordes al mundo, respirar en cuatro tiempos<\/strong> hasta que afloje el zumbido detr\u00e1s de las orejas.<\/p>\n\n\n\n

En esta etapa la memoria no es museo; es taller<\/strong>. De los fragmentos fabrico herramientas<\/strong>:
\u2014 De los errores, protocolos de cuidado<\/strong>.
\u2014 De la distancia, rituales<\/strong> para volver sin humillarme.
\u2014 Del silencio, lenguaje<\/strong>.
\u2014 Del miedo, mapa<\/strong>.<\/p>\n\n\n\n

El futuro, por una vez, no es promesa hueca ni amenaza: es campo abierto<\/strong>. No me corre nadie. Si corro es por voluntad. Si freno, que sea para mirar. Y cuando el p\u00e1nico suba \u2014porque sube\u2014 recordar\u00e9 que el pasado no manda<\/strong>: apenas avisa<\/strong>. Lo escucho, le ofrezco una silla, le doy agua, y despu\u00e9s lo acompa\u00f1o a la puerta. No lo echo: lo despido<\/strong>.<\/p>\n\n\n\n

Al final del d\u00eda, cuando la casa queda en silencio respirable<\/strong>, vuelvo a la mesa. Pongo un jazz m\u00ednimo<\/strong>. Releo lo escrito. Hay una l\u00ednea que se salva, otra que no, un p\u00e1rrafo que me devuelve el calor a las manos. No busco moraleja. Busco ritmo<\/strong>. Si aparece, me quedo. Si no, tambi\u00e9n: la paz, como el sue\u00f1o, no llega por empujarla. Llega cuando dejo de forzar la cerradura<\/strong>.No s\u00e9 si \u201cMandalay\u201d era una ciudad o un modo de estar en el mundo<\/strong>. Hoy me alcanza con esto: no heredarme la guerra<\/strong>. Dejar en claro que puedo construir sin el miedo como arquitecto, que puedo querer sin prenderme fuego, que puedo volver<\/strong> sin arrastrar cadenas. El chico que fui \u2014el que guard\u00f3 la llave\u2014 me mira desde la puerta. No est\u00e1 pidiendo explicaciones; est\u00e1 pidiendo que lo lleve<\/strong>. Le digo que s\u00ed. Salimos. El aire de la noche ya no corta: oxigena<\/strong>. Y por primera vez en mucho tiempo, la hoja en blanco no me desaf\u00eda: me invita<\/strong>.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

Mientras avanzan los d\u00edas en este camino, la memoria se me vuelve herramienta y filo. Lo que antes eran postales blandas hoy regresa como dagas fr\u00edas entre los om\u00f3platos: escenas que cre\u00ed archivadas, voces con olor a humedad, pasillos sin luz donde de golpe se me acelera el pulso. 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